La dignidad de Catalunya...

...Y el doble rasero de Madrid.

(Sin entrar en el estatut, porque no se trata de eso. En realidad no se trata de eso).

Consideraciones:

Los poderes públicos emanan del pueblo. Con esa excepción al treinta y tres por ciento de la judicatura. Que de hecho no se encuentra frente a una sociedad arrodillada por más que demos esa sensación con demasiada frecuencia, y por más que sus señorías estén acostumbrados a ello.

Y los fascistas vociferantes que tanta obediencia reclaman deberían aplicarse el cuento, porque se han gastado nuestro dinero en hacer que el Supremo se pronuncie por tercera vez sobre el puñetero sistema de escuchas que compraron ellos (por cierto que si tanto miedo le tienen lo mismo los acojonados deberíamos ser nosotros) y como la respuesta no les ha venido bien parece que van a seguir con lo mismo.

Y ya se sabe que lo de Correa, el yerno de Aznar, el tesorero del PP y demás farándula de ladrones es un contubernio de jueces rojos.

Porque esos no valen.

La dignidad de Catalunya pasa por ser un pueblo.

No la jodida moneda de cambio de una colección de panolis meapilas que siguen creyendo que España es su cortijo privado.

Así que menos lobos, caperucitas.

Con el corazón en la mano.

Permítanme que les hable con total sinceridad.
Toda esa recua de prepotentes, vanidosos, egoístas, paranoicos, mezquinos y vergonzosos conspiradores de pacotilla... ¿De verdad tienen tan emponzoñada su mínima sinapsis que son incapaces de darse cuenta de que desde el mismo instante en que sus madres los trajeron al mundo no han hecho otra cosa que irse muriendo?
¿Que de toda esta miseria se van a largar, ineludiblemente, sin llevarse nada para sumar a su abono?
¿Que de lo único que no pueden dudar, es de que van a estar muertos?
Que alguien les pase un informe informando del asunto. A ver si así nos hacen el trayecto más sencillo.

Galápagos.

Quizá porque conviene algunos, algunas, devienen de un tiempo a esta parte en tortugas gigantescas.
Caminan lentamente arrastrando sus caparazones llenos de liquen y de parásitos que digieren los restos orgánicos adheridos. Su metabolismo pausado y su parsimonia no son casuales, contribuyen, casi garantizan, su supervivencia. Porque de ese modo no nos ven.
Nos movemos demasiado rápido.
No pueden percibirnos.
Uno puede pasar veladas enteras debatiendo sobre los galápagos. Hablando de sus conchas, de sus picos omnívoros, de sus patas de tortuga. Dejando recados inmóviles apuntados al ras de su mirada. Contando chistes sobre sus cabecitas.
Pero a veces uno se cansa.

Y a mí, queridas tortuguitas, me gusta la sopa.

Ninfas

Los monstruos, esos seres vestidos de azul, gris y naranja con Lugger o sin ella, forman un solo organismo múltiple que les permite trascender las acciones individuales de sus miembros en el tiempo y el espacio desarrollando un comportamiento único, distinto de la suma de sus hechos individuales.
Nosotros, los seres humanos, tan parecidos a los avatares unipresenciales de ese vasto espasmo de la naturaleza, vivimos dentro de la nube de sus diminutos movimientos particulares.
Casi parece imposible desde aquí.
En el furioso roce de queratina, mandíbulas y ansia de las langostas no se descubre la perfección geométrica de la plaga. No se puede apreciar con esa admirada expresión estúpida del naturalista con qué precisión de cirujano la voracidad del ser único que forma la nube lo devora todo, lo consume todo, lo agota todo y sigue viajando hacia delante como si un día no fueran a devastar el mundo.
No hay ninguna política en el fascismo. El nombre es sólo una forma de fracturarnos la vista, de que no nos demos cuenta. Pero si te alejas lo bastante como para no oír sus zumbidos y los miras, puede que lo veas. Es una sombra espesa que recorre la historia. Que borra la huella de sus propios pasos pero ahí está. Como mirarlo todo desde detrás de unas lentes demasiado oscuras.
Se alimentan de la democracia. Desde que la votaron en contra hasta hoy la van minando. La digieren expulsando sobre ella el miasma de sus jugos gástricos. Y cuando el último de los hombres libres, de las mujeres, ya no crea en ella los monstruos volverán. Con sus crías bien alimentadas de códigos legislativos.
Si te alejas lo bastante como para mirar la nube te entran ganas de llorar. Porque por fin los ves, y por ejemplo ese tipo que te vendía la prensa no es humano.
Detrás de sus dientes duermen como zarcillos dos agujas que cuando habla se empiezan a frotar, obscenas.
Una larva que se despereza dentro de la carne viva de su alimento.

O la puta al río.

No recuerdo quién fue el personaje que tras decir públicamente la frase famosa de que la justicia española es un cachondeo, se enfrentó a un proceso judicial en que la judicatura de oficio se alzaba como defensora de su buen nombre y otras miserias y zarandajas.
Pues bien, fuimos centenares las voces que observando el conjunto de los hechos -desde la cena entre los amigosesquenohaypalabraspadefinirlo Camps y presidente del TSJ de Valencia, hasta la firmeza (sic) del ridículo Rajoy en la defensa de la honorabilidad de su curilla favorito- tratábamos de decirles a los compañeros y compañeras de Valencia (con el pudor de quien tiene el deber de dar una mala noticia, el niño ha muerto, es maligno, han subido el pan) que guardaran su alborozo. Que todo era una repugnante opereta compuesta a medias. Que saltaba a la vista que todo estaba acordado, el comienzo, el transcurso y el desenlace.
Qué casualidad, señorías, que tantas voces -alguna de las cuales no necesitada de más de medio dedo de frente- hayan "acertado" con semanas de antelación cuál iba a ser inequívocamente el resultado.
La justicia española, mientras en casos como éste no se demuestre lo contrario, es una vergüenza y un cachondeo. Mientras otro juez escandalizado por la miasma de su compañero no tome cartas en el asunto y esclarezca los hechos, y llegue a la verdad, la justicia española será un cachondeo. Y una vergüenza.
El señor juez presidente del TSJ de Valencia es un delincuente. El señor Camps, más allá del rictus criminal de su cara de cemento, es un delincuente. Y la opereta del PP que ha interpretado un libreto cuya introducción, nudo y desenlace todos cantábamos a gritos de protesta, también ha cometido un delito.
Así que para seguir tan hermoso descojono multitudinario, yo también delinco al escribir esto que escribo.

Virus.

Desde el punto de vista de la biología, resulta tan concebible la existencia de la especie humana como la de un virus poco evolucionado. Lo infectamos todo pero sin permitir la supervivencia de lo infectado. Estamos mal diseñados.
La consciencia, que nos ha permitido llegar hasta aquí, es en cierto modo la culpable al limitar nuestro pensamiento a una escala puramente humana. Conforme a la Naturaleza sería mejor no pensar en absoluto. Actuar por imperativo genético, por instinto. Limitados, somos incapaces de no plantearnos las cosas y de no hacerlo en esa óptica reducida. Creemos que nuestras vidas duran, suceden, significan.
Un parpadeo cósmico.
Una broma pesada.
La prospectiva biológica dice que desapareceremos. Tan sólo en una ridícula fracción del tiempo que los dinosaurios, con sus garras gigantes y su sangre fría, caminaron sobre el planeta, que no morirá con nosotros.

Si volvieran los dragones.

Vivir no es mucho más que avanzar, en esa dimensión que transcurre y a la que llamamos tiempo. Por eso las cosas "suceden", es decir, los hechos se dan en el mundo fenomenológico uno detrás de otro, uno a continuación de otro. Colocamos lo que percibimos a través de los sentidos en una rejilla espacial y la proyectamos sobre la línea del tiempo. Para poder comprender. Por eso los relojes o las tarjetas para fichar en el trabajo o los empujones en el metro para no llegar tarde. Tarde. Por eso no nos podemos bañar dos veces en el mismo río. Porque ya no es el mismo río.
Por eso no existe ningún lugar al que regresar.

No hay dónde volver.

Ni tampoco existen máquinas del tiempo.

Je. Jejeje. Jeje.

Volviendo a lo que nos compete, y habida cuenta de que no me alimenta ni la miseria humana ni las habichuelas del partido, pregúntome yo mirando así tal que "p`arriba" pero en voz bien alta...

- Oye, tarao, y con la que está cayendo ¿no te da así como que un cierto vértigo en la boca del estómago que alguno de estos chorizos en plena caída al vacío grite que tú también, eh?

Voy a hacer una porra a ver en qué mes del presente año se te termina la pantomima ésta. Que eres un tonto a las tres. Carajo. Que ya te toca.

A veces se acaba el duro y fin.

Norberto Olivier dedicó toda su vida a la ingente y minuciosa tarea de volverse loco.

En su necesidad - obsesiva - de perder por completo el juicio se sumergió tanto en los abismos de la locura que cuando por fin los tipos de uniforme blanco - pero uniforme - cruzaron mi calle con él en volandas y envuelto en una camisa de fuerza, gritaba desesperado soltadme todo esto es un error estáis equivocados soltadme hijos de puta.

Sin embargo, lo que resultaba realmente desolador no eran los ojos desorbitados, la espuma rabiosa de la boca, las convulsiones o los gritos desgarrados.

Era la brutalidad de sus ojos vacíos. La crueldad con que engañándose desde la locura o la espantosa devastación de su cordura comprendió en ese mismo instante que había fracasado.

A veces uno va por las calles, por las aceras o los caminos sin ser consciente de que ahí fuera no hay vidas extra. Que no se puede volver a empezar.

De la estupidez al fascismo. Y dos.

El primo chungo de Palpatine, también conocido como el Papa de Roma, acaba de rehabilitar a un obispo nazi que negaba la existencia de las cámaras de gas y de la "solución final" de Hitler.
Curiosamente en el mismo momento espacio temporal en que tú sigues con la kufiya al cuello y no mucho después de que un príncipe británico se disfrazara de oficial de las SS para salir de juerga un rato.

Cuando caminas hacia la entrada de Dachau, hoy en día, te llama la atención lo desolado de un paraje no desolado. Un fino polvo pálido cubre el suelo y apenas se mueve el aire. Sigues caminando con los zapatos cubiertos por esa capa sucia que lo impregna todo.

Te mareas cuando la consciencia te alcanza como un disparo silencioso y blanco.

Entonces empiezas a llorar. Es ceniza. Patéticos monstruos repulsivos adocenados en los salones del hoy por hoy. Sigue siendo ceniza. Y ya no paras nunca.

Me voy a ir a cuidar un faro...

Un progre medio ahora mismo está atando con una mano una kufiya -para los de la Logse, pañuelo palestino- en la ventana mientras con la otra usa una versión de software libre (of course) del photoshop para retocar su fotito en facebook, tuenti o blog indeterminado, rollo Oooobama. Falta colgar un audio con el grito aquí aquí amo estamos aquí para terminar el alarde de estulticia. Para los de la Logse, estupidez.

Por partes. Que decía el viejo Jack.

Que Obama gane las elecciones yankees supone un cambio del que poderse alegrar. Alegrarse no es lo mismo que hacer el payaso. Alegrarse es esperar con cierto optimismo a ver si es verdad que las cosas cambian, que el mundo mejora un poquito, que mueren de hambre menos personas, que los cinturones de pobreza de las grandes ciudades decrecen, no sé. Alegrarse haciendo uso de la sinapsis neuronal. Alegrarse casi más por la marcha de Bush, que eso es algo objetivo y que ya tenemos claro.

Pero en lo que no va a cambiar Obama, mis queridos y diminutos fashion victims, es en la postura de los estates en Oriente Medio.

Ni un poquito.

Ni un tanto así.

Así que idme pensando, de deberes para mañana, en qué lado del espejo os pensáis quedar, o cuál de las mamarrachadas de turno de oficio vais a dejar de practicar. ¿Recuperaréis la fotito original comentando que Ooooobama también os ha decepcionado, o quitaréis el puto mantelito terrorista del fondo de armario?

Creo que fue Maruja Torres la que escribió en su día el bonito adagio "cuanta más gente conozco, más me gustan los Corleone". Pues eso.

Sepulcros blanqueados.

Una familia toma puntualmente el té de las cinco en Londres, alrededor de una mesa con brasero, y rodeada de un papel espantoso en las paredes y una tapicería absolutamente recargada. De pronto suena una sirena y corren a esconderse al sótano del edificio. Las V2 lanzadas por la Alemania nazi caen sobre Inglaterra, que obviamente entra en el conflicto.

A aquello le llamásteis una guerra por las libertades, que ganamos "los buenos". No una masacre.

Costó la vida a un dos por ciento de la población mundial, 60 millones de personas, casi todas civiles, y vosotros, yo, "los buenos", nos llevamos más de la mitad de la bonita cuenta.

Civiles muertos en Estados Unidos, cero.

Y evidentemente esos judíos (sustantivo al que en estos días añadís con frecuencia adjetivos que recuerdan otros tiempos, otras ideologías) no pueden luchar después de recibir seis o siete ataques de misiles o bombas de mortero todos y cada uno de los días durante tres años.

Porque todavía hay clases ¿no? Debe de ser por eso.

Me daría lástima, si todo esto no me diera ya demasiado asco.

De la estupidez al fascismo.

Subtítulo: Estoy hasta los cojones de tanto meapilas que no ve más allá de su puta nariz.

Antes de utilizar la palabra genocidio para hablar de la guerra en Oriente Medio, antes de apuntarse a la foto que se hacen los que por definición están al lado del pobre frente al rico, antes de seguir con tanta cínica, estúpida y vacía manifestación, concentración y propuesta, antes de cualquiera de tantas comodísimas chorradas desde los salones de vuestras casas, mis queridos progresistas de escaparate, deberíais miraros en un espejo un ratito y de buena mañana, a ver si os contáis un par de verdades sin llegar a vomitar.

Y me refiero, sin ejemplos, comparaciones ni hostias fritas, que sois mayorcitos y mayorcitas para aplicaros los cuentos y ponerlos en vuestras (insisto) comodísimas situaciones, a hechos como los siguientes:

Israel es un estado democrático, laico y moderno, que ha tenido ya dos presidentas del gobierno e incluso una jefa del estado mayor del Ejército Israelí. Palestina representa y defiende una configuración de estado teocrático y discriminatorio.

Así como cacareáis constantemente las condenas de la ONU a Israel por los ataques, y se os llena la boca de OOONUUU, deberíais llenárosla igual al recordar (porque estas cosas se os olvidan) que la misma OOONUUU ha considerado a Palestina el estado más corrupto del planeta. Y amigos míos, eso es ser muy corrupto.

En cuanto a lo que nos atañe en este momento, a ver si os dejáis de tanta hipocresía, os "informo" de que tras la salida de la franja de Gaza por Israel, que por cierto, animales, concluyó en 2005, Hamás ha disparado sobre suelo israelí, sólo desde la franja de Gaza, seis mil trescientos misiles.
Que por lo visto para misiles sí tienen dinero. Pobrecitos. Así que cuando ETA os ponga bajo las pelotas y ovarios seis mil trescientos petardos, volvéis a cacarear. Que habría que veros.

Lo dejo aquí, y ni siquiera he empezado. Más reflexión y menos banderitas. Más información. Más cultura. Que aquí si podemos estar contra los Estados Unidos ya nos vale todo.

Por cierto, que antes de molestarme con cualquier parida más en respuesta de nada, me echáis un vistazo a vuestros enseres, a ver si entre ellos hay algún rollito de esos procastristas, ya sabéis, el dictador caribeño ese que mete en la cárcel al personal por su pensamiento u orientación sexual, y resulta que no os queda puñetera autoridad moral para criticarle un carajo a nadie.

Hale, con dios. No nos importa, ya nos echásteis en 1.492.

Post Scriptum:

Ladino, mis queridos antisemitas pacíficamente escondidos detrás de las banderas, es el castellano del siglo XV que los judíos expulsados han conservado durante quinientos años y que forma parte del más precioso acervo cultural de ambos pueblos. No otra cosa.

Respeto.

"Cuentan de Alejandro que una vez se metió en un río tumultuoso de la India, todo con barro
persiguiendo al ejército que peleaba con él
y que cuando iban en mitad
los caballos perdieron pie
aquellas aguas estaban heladas
y se volvió a sus compañeros y les dijo:
"me cago en la leche
os dais cuenta las cosas que tengo que hacer para que me tengais respeto?"
eso pasa poco ahora... Respeto"

Nunca es igual, del hermano Andrés, un fragmento leído por Escohotado.
Se me disculpe la mera cita, dedicada a tanto besugo. Next time, el bolígrafo de Pesci y santas pascuas.

Información.

Informado del informe sobre el que informó el predilecto a quien correspondía, me gustaría informarme de qué habría que hacer si otros informes muy bien informados -al menos un par, según mis informaciones- fueran presentados a la misma correspondida persona.
Informo de que estas tonterías que voy vomitando por aquí no tienen más razón de ser que el puritito desahogo político social. Como ir ventilándoselas a ver si se aguanta el tirón sin organizar un cristo en toda regla.